Na falta

jay z - cashmere thoughts

E de novo esta vontade desmedida de beber o teu abraço. De novo esta coisa do romantismo dos diabos, à antiga, quase cego. De novo uma fome de escrever uma qualquer palavra que chegue a esses lados, que por aí entre e que por aí fique a atormentar o teu espelho, a tua almofada e a tua memória, acima de tudo. Uma que valha a pena. De novo esta minha mania de querer prever coisas que só virão depois, se assim for. De novo um chá, vestígio de um inverno mal passado, de novo o sono que me perturba por razão nenhuma. E depois aquela sede. Essa, que teima em não desaparecer, teima em não passar como se de deserto se tratasse. Pois já lhe tentei ensinar que com deserto não há por aqui parecido, tudo se povoa a mais e mais, tudo se enche com coisas do presente e outras do passado. Nada esvazia, não há aqui nada que se pareça com o deserto. Mas a sede, essa, teima em vir. Ao menos que viesse só de passagem. Mas esta é das que vem e quer ficar. E nem sequer pede permissão; fica e pronto. E de novo a mesma sede, de novo a vontade em quantidades absurdas, ainda assim humanas, à medida de quem as pode aguentar.
Novamente a vontade de ti.